¿Hacemos otra cosa, tú y yo, sino mentir?
Mentir sobre el fin del mundo.
Mentir en la democracia.
Mentir nuestro amor.
Mentir para sentirnos poetas.
Mentir que te he visto mirarme cantar esas noches cuando buscábamos refugio,
en nuestras miradas sin encontrar la esperanza de un futuro, de un amanecer en un crepúsculo pálido.
Mentir que uno o dos o todos mis anhelos son para ti.
Mentir que las estrellas no tienen novio y toda la galaxia entera se cae a nuestros pies si no te encuentro en mi sueño.
Mentir que la ficción es más real que la realidad.
Mentir que el olvido de tus caricias, las que siempre quise, las he abandonado en la oscuridad de los relámpagos.
Mentir que ya no te amo.
Mentir, mentir, mentir: como el eterno retorno.
¿Hacemos otra cosa, tú y yo, sino mentir, y morir?
